Бодхидхарма и Хакуин | Роман

Бодхидхарма и Хакуин | Роман

Однажды Хакуин задумал написать роман. Ну… не «Войну и Мир», конечно же, или там «Властелина Колец» какого-нибудь. На такой проект никакой терпелки не хватит. А вот страниц так на двести – триста вполне осилить можно. Сказано — сделано!

Хотя… Со «сделано» как раз проблема образовалась. Сначала он долго не мог придумать подходящую тему. Все какая-то лажа выходила. То про супер-героя хотел написать, то про пиратские свои приключения, то вообще какая-то фантастика в голову лысую перла — сущий бред!

Потом вроде что-то придумалось. Решил про себя написать и про то, как пешкодралом возвращался домой через множество стран. Это когда Бодхидхарма отправил его в ученики к своему старому приятелю — двадцать седьмому патриарху дзэн-буддизма и по совместительству председателю рыбколхоза «Светлый Путь Дхармы» Праджанатару Вашумитре, будь он трижды неладен.

У Хакуина в дневнике скопилась уйма записей об этих странах и о людях, что повстречались ему на пути. Чем не история? Самая подходящая для романа. Вот только как все это толково увязать, да чтоб интересно читать было — пока в его башке не укладывалось. От того и мучался.

— Пиши, как есть, — посоветовал Бодхидхарма, — Все равно потом править будешь, и не раз. Настоящие писатели завсегда так делают. Точно тебе говорю.

— Ок!

Всю долгую зиму Хакуин строчил черновик романа. Тут же правил, зачеркивал, удалял, переписывал все заново, матерился, плевался, стопитцот раз порывался бросить все к черту и снова хватался за работу. В общем — творил!

Ближе к весне уже стало что-то конкретное вырисовываться. Вся округа знала, что Хакуин пишет роман. Это вам не фунт изюму слопать не глядя. В палатку то и дело заглядывали всякие прохожие и соседи:

— Ну че, Хакуин, скоро роман готов будет?

— Слышь, Хакуин, ну когда уже?

На все вопросы он только огрызался и махал руками. Мол, идите вы все лесом, не отвлекайте и все такое. Даже когда из комиссии, что Букера выдают, приехали разузнать, как обстоят дела, Хакуин их взашей выгнал, да еще и пригрозил, что поленом отдубасит каждого, кто хоть на десять чи приблизится к его палатке.

Наконец он таки родил! Выдал на гора аж пятьсот пятьдесят три страницы текста 12 кеглем. Бодхидхарма первым ознакомился с нетленкой и похерил половину текста:

— Много мусора! Ты, Хакуин, что ли Нору Галь не читал? Я ж тебе, паразит, спецом ее книжку скинул.

— Ну, ёлы-палы!..

— Не хнычь! Вот тебе еще пряников волшебных, вали дальше работать.

Пришлось переписывать. А тут еще Стивен Кинг мимо проезжал на своем Plymouth Fury с нарисованной на дверцах темной башней. Зашел без спросу, ткнул узловатым пальцем в экран ноутбука и хрипло выдал:

— Вот это вот полная хрень! Нету телепатии! Слышишь? Я те говорю, нету! А должна быть. Чтоб я читал и видел вот это все своими собственными глазами. Понял? Давай, переписывай.

Легко ему говорить, да? Он же Стивен, мать его, Кинг!

Короче, всю весну и лето тоже пришлось потратить на правки и переделки. Измучился в конец. Но зато роман получился — загляденье! Аж сверкает весь и сам просится в бестселлеры.

Так и вышло. Стал Хакуин в одночасье знаменит на весь мир. Денег и славы огреб — по самое не хочу! Букера, конечно же, вручили незамедлительно. Хотели еще и Пулитцера втюхать, да он оказался сам. Ну, не скромно это как-то — сразу столько то. Другим обидно станет. Мало ли еще писателей жаждет признания. Пусть радуются, горемычные.

Со своим романом он объехал весь мир, выступал на презентациях много и с охоткой, а автографов оставил просто немыслимое количество. Аж мозоль на пальце натер. Вернулся домой через пару лет, грамоты и прочие регалии в палатке развесил, снял пижонский костюм, переоделся в привычное и прямиком в пещеру к Учителю.

— Ага! Великий Писатель к нам пожаловал, — рассмеялся Бодхидхарма.

— Да ну… Че там… — отмахнулся ученик.

— Ну, рассказывай, че как?

Хакуин все обстоятельно изложил, про награды, почести и все такое. Про девок смазливых, что вешались на шею гроздьями, тоже не стал скрывать. И как ручкался со всякими знаменитостями и пил шампанское на яхтах. И как вместе с принцем Эмиратов курил гашиш на чердаке Бурдж-Халифа. И даже как играл в домино с мужиками из Белого Дома и всем сделал «рыбу» раз двести подряд. В общем, погулял славно!

— Небось, теперь в палатке и жить не захочешь? Виллу прикупил уже на Багамах?

— Нет, о Учитель, что ты! На кой хрен мне вилла? Суета это все. Пустое. Пойду лучше взмедитну.

Выпил кружку ароматного чаю, кивнул бритой башкой на прощание и пошел к морю. Уселся на любимый камень, подоткнул полы халата, вздохнул счастливо. Хорошо так! Какие нафиг романы, когда есть вот это все?

Автор: Игорь Квентор
kventor.ru

Комментарии: